ACTE •

Il est 6 h du matin, quelque part dans un jardin en Italie. Une fête vient de se terminer. Les convives se sont endormis, ils ont enlevé leurs déguisements qui se sont étalés sur le paysage. Un dernier noceur est encore debout : ça sifflote du Nino Rota.

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Personne n’a sû choisir entre la messe et la manif : les cortèges se sont réunis et arrivent aux portes, qui ne sont ni celles de l’enfer, ni celles du paradis. Au loin, un bûcher crépite, ponctués par des tirs de LBD à moins que ça ne soit l’ouverture de la chasse à cour : c’est la saison, non ?

ACTE •••

Dans l’atelier, l’artiste a laissé aux autres la révolution : il se la figure depuis sa lucarne. Il songe à sa carrière de chanteur, dans un groupe de punk rock : il aurait pu passer à la télé !

ACTE +•

Le jour est tombé sous le périphérique. Les feux couverts ont séché les larmes et ont tout fait fondre aux alentours. Des rêveurs évaporés sillonent des routes toutes lisses. Flash, flash, néons, néons. STOP. Fin.